Instantes.

Apenas un instante leve,

leve y terco como la caricia del sol

en una lívida mañana de invierno.

Momentáneo y profundo

como todo lo que perdura:

una chispa, un beso, un aguijón,

una espina que permanece clavada

de por vida,

un gesto, una mirada, un bostezo,

dos ojos, dos labios, un momento,

tan solo un momento

que se graba a fuego en el interior.

Medio segundo eterno,

medio segundo, dos vidas, un corazón.

Colirio, patadas, despojos,

ruptura, esencia de la nada, incomprensión,

humanidad desbocada.

Leve pero intenso,

deslumbrante aunque tenue o inexistente

Para pupilas extrañas.

Momentáneo y profundo,

Una chispa, un beso, un aguijón,

Una espina que permanece clavada

de por vida,

medio segundo eterno.

Medio segundo, dos vidas un corazón.

Squila 

Lágrimas

Rocío en tu piel,
dirían los románticos.
Como oro para ricos,
los más materialistas.
Manantial para mi sed,
así son los optimistas.
Aguadores de mi odio,
así los pesimistas.
Cristal de tus ojos,
para los drogadictos.
Para los clásicos,
los harapos de Venus.
Una victoria,
para el asesino.
Para el enterrador,
horas extra.
Lluvia,
para el cielo.
Vapor,
en el infierno.
H2O,
para el científico.
Gastos,
para el rico.
Perdón,
para el mendigo.
Un abrazo,
para el amigo.
Para el enamorado,
estar contigo.
Para el desenamorado,
mero olvido.
Para el suicida del puente,
un pequeño empujón,
Para el puente,
un suicida.
Para un artista,
su melodía.
Para el poeta,
es todo,
es nada,
es rocío, y oro,
es manantial,
es aguador y cristal,
son harapos, una victoria, y horas extra.
Es lluvia, vapor, es H2O,
Son gastos o perdón,
Un abrazo, estar contigo,
Un empujón,
Un olvido y una melodía,
Es una lágrima,
Es poesía.

Álvaro García-Atance Gallo.

Entre la pluma y el papel

A lo largo de mi tiempo y mis silencios,

he aprendido a atrapar el infinito

apresándolo y acechándolo entre la pluma y el papel.

En las cunetas de mi destino, 

he logrado condensar tus ojos 

derritiéndolos a fuego lento en la tinta 

que sella mi crudo corazón.

Camino despacio tocando cada cielo

desconocido que se atreve a pasear 

a ras del suelo de mi alma.

Y planeo en mi sueño abrigado de almohadas 

de papel donde me acurruco, me recreo

y donde vivo sonámbulo estrofeando 

mi ser en palabras que al despertar son olvidadas.

Luego vuelvo a la letanía serena del alba

cresteando el universo del todo y del nada,

cantando enmudecidas nanas a mi murciélagos.

Y cuando te anhelo en el blanco

sincero del papel, acampo sigiloso

en la frontera entre tu corazón y mi libertad,

volviendo a tararear aquella melodía que

acompasa tus latidos al ritmo lento

de mi dolor cansado de amar.

JJJ

Ocurrió que nos miramos

Cuando te miro, tus ojos son lunas abrasadas

arrancando dolores a mi alma desterrada, mientras

rielan lágrimas adentradas en su deshielo por gotear

estos glaciares en el parpadeo de tu incendio.

Exploro tus profundidades...

Galaxias en destello,

espejismos refulgiendo en tormentas púrpuras de fuego,

destiñendo flameantes colores crepusculares.

flagrados reflejos en la invasión pulcra de tu cuerpo,

ascuas enrojeciendo el ascenso de luciérnagas,

amaneceres de deslumbrado nacimiento,

orfebrería de cristalizados pétalos

y piel de germinado terciopelo.

Fue entonces, latiéndonos en aunado espíritu

y sosteniéndonos el mutuo aliento, cuando el 

silencio tuvo dueño y ocurrió que nos miramos...

JJJ

¿Con qué palabras?

Paseo por el viejo barrio de los poetas

que pusieron palabras a mi corazón.

Ellos saben tan bien como yo

que mis palabras nunca rozarán tu oído,

que mi corazón no encontrará tu abrigo

y que nunca hubo un "nosotros" en mi destino.

¿Cómo decirte que arrío tu bandera en mi pecho,

que mi lecho me tortura con tu risa

y que la brisa de tu boca

enmudece mis mañanas?

¿Cómo decírtelo?,¿Con qué palabras?.

Squila

¿Por qué los sauces congenian con el suplicio,
Y escancian a golpes en mi pecho?
¿Por qué las encinas encamadas en mi aliento me pinchan la garganta?
¿Por qué los cipreses escogen mi hora en un reloj de arena?
Si la sabia que emana de sus venas,
Recorren mis versos
Como la sangre en mis raíces.
Como agita el vento la arboleda,
El ramaje de mis miedos,
de mis penas,
Mis odios,
De mi alientos y desalientos
Mis ramas sin aliento,
Cimbrean con el viento,
La hojarasca muerta,
La amargura y el sentimiento,
Como raspa,
Como alivia,
Como lidia con el tiempo,
Si susurra entre mis ramas

La sabia de mis adentros.

...GÑD...

Naufragué en tu mirar...

Naufragué en tu mirar,

me bebí a caladas largas el rumiar

de las penas con Brugal.

Derribé a verso limpio las estrellas,

estrellé los ceniceros de mi vida,

conviví con mis cenizas.

Me alejé de las farolas

que alumbraban las esquinas.

Naufragué en tu mirar 

y mi cuerpo se hizo astillas,

Enhebré las esquirlas de mi tibia

con mis propias entrañas

y a puntadas me cosí el alma.

Me enredé como enredadera

que se enreda en la fachada,

me enredé en tu caminar.

Fui una macilenta figura

argentada por una febril luna,

fui el barruntar de cimientos en caída

y de querencias escondidas

en el fango de las cañerías.

Fui fuego, soy ascua, seré ceniza.

Fui bajando escalones en lenta agonía

                                                                                        y al fin entendí

que el ruido des estertores sería mi letanía.

Squila

Versos repletos de soledad.

En ocasiones se me entrecorta la respiración
y una plancha industrial de dos toneladas
me aprieta el pecho y me clava mis propias costillas,
el corazón se me encabrita e intenta salir por mi costado
pero no puede...
Todo lo que no digo en ese momento
se lo susurraré más tarde al colchón.
Intento enlazar más de cuatro o cinco palabras con sentido
pero no puedo...
Quisiera acurrucarme en tu regazo como un gato
y que me libraras del acero que cubre mi pecho,
que calmaras mi respiración
y así mi corazón encabronado saldría desbocado de mi
y te gritaría susurrándote al oído estas palabras.

Ahora cosecharé mares cultivados en mis ojos,
dormitaré en noches infinitamente negras
rezando a Cupido para no soñar más contigo.
Aullaré a un alba que se cierne sobre mi insomnio,
besaré con mis labios los cráteres de la luna,
me ovillaré a los pies de una farola,
ahogaré mi desesperación en poemas que nadie leerá
y acribillaré papeles con versos repletos de soledad.

Squila

Silencio

He quebrado en mil pedazos la mordaza de mi alma,

he despojado de bozales a mis labios,

he abierto un manantial en mi garganta

del que brota lo que hay en mis carótidas,

he escrito junto a tu nombre el mío,

lo he tachado y lo he vuelto a escribir.

Me he despojado de todos los sonidos mundanos,

he tocado y he olido el Silencio.

Un Silencio que ha rasgado algo dentro de mí,

un Silencio que huele a entraña,

a sístole, a diástole, a líquido amniótico,

a esencia pura de la nada y del todo,

a esencia, a tierra mojada, a Dios.

En el estridente Silencio he gritado,

he gritado y he bailado como un loco

dando vueltas sin camisa alrededor de una fogata.

He gritado, y el eco de mis propias palabras

ha rezumado hacia mi interior.

Reivindico tu derecho a que el Silencio

explote también en ti.

Hasta que este silencio no te paralice

tú y tu mundo careceréis de vida,

-estaréis desesperadamente muertos,

como los habitantes de los tanatorios-.

Hasta que no escuches el silencio

no podrás sentir, no podrás sentirme,

no podrás entender, no podrás entenderme,

no podrás vivir.

Squila.

Inspiración

Si pudiera escribir con mis letras tu figura,
dibujaría el contexto de un amor inspirado en tu belleza,
adornaría con tu sonrisa, espejismos de universos enlazados,
y trazaría con mis manos un paraiso que sea destino y tinta,
como el recuerdo de un horizonte infinitamente cercano a mi felicidad,
y te amaría como nunca, ahora que me duele tu presencia.

Mi maleta

Sé que la maleta que arrastro
se irá cargando de "hasta luegos" definitivos
que poblarán el insomnio de mis noches.
El espacio entre las baldosas
se irá llenando de pelusas y tiempo.
Es estruendo del segundero
se desprende de la pared y se combina
con el guiño arrítmico del florescente.
Siempre marcó mi hora un reloj que no funciona,
siempre me iluminó una lámpara que siempre estuvo rota.
Las pizarras se empeñaban
en destrozar el olimpo de mis poetas,
resistir era quizás tan solo una quimera
de frágil cristal de bohemia.
Las patas de las sillas crujen bajo el peso
de mis pensamientos más profundos,
por eso también los meto en mi maleta.
y así fui andando caminos, veredas, atajos y rutas
esquivando hijos de puta,
recogiendo nuevas flores, evitando saetas.
Recogí cientos de flores
que también metí en mi maleta
junto a largas horas de conversación,
el calor de la amistad, el dolor de la traición
y el pedazo mutilado de algún corazón
que alguien me regaló.
El reflejo del sol en las blancas sonrisas
y la lágrima que llueve en el alma hecha trizas.
Metí tantas cosas en mi maleta
que mi maleta se fue quedando pequeña
y ya no me cabían  ni Miguel
ni sus "Vientos del pueblo" o su "Niño yuntero",
ni el "Olmo viejo" de Machado,
ni tan siquiera el "¿Amor?" del Kutxi Romero.
Tampoco las "Princesas" de Sabina
o el "hielo abrasador" de Quevedo.
Ni los "Caballos cuatralbos" de Alberti,
ni los "poetas muertos" de Withman,
así como tampoco cupieron
los "Caracoles aventureros" de Lorca,
los "Fantasmas" de Cuenca,
las "Rosas blancas" que nos regaló Martí
o el "envejecer, morir" de Biedma.
"El remordimiento" de Borges,
el "no te rindas" de Benedetti,
o el "arma cargada de futuro" de Celaya
también se quedaron fuera.
Como no cabían mis poemas
los metí en mi corazón, por eso
fluyen por mis venas.

Squila

Gritos...

Exasperados gritos recoge el viento de mi garganta,

gritos silenciosos, acallados en el asfalto de esta ciudad.

Grito pedazos de poemas de viejos poetas muertos

que se ahogaron en el alcohol que quemaba sus penas.

Mis gritos son los ríos que circulan por mis venas

y recogen el tierno llanto de los niños en las noches,

la tristeza que los viejos echan a las anónimas palomas,

los vulgares briks de vino que los pobres beben en los parques.

Son gritos libertarios, sin puntos ni comas,

son gritos, nada más.

Squila

Antorcha en tierra.

Crepita el fuego en la antorcha,

la sangría fluye por mis venas

embriagan mis sentidos,

ahogan y queman mis penas.

Volveré a escuchar, 

en el calor púrpura de este mar,

las palabras ocultas 

de mi alma hambrienta de tierra y de sal.

Pocos tuvimos la oportunidad

de quemar las vísceras podridas de la tierra,

pocos supimos amar como sueñan las estrellas,

pocos supimos amar como odian las tormentas,

pocos supimos iluminar como iluminan las antorchas 

que empapadas en aceite desprenden luz y tristeza.

Quiebra su luz destellos de Neruda

y las bengalas de nuestros poemas.

Aquí aprendimos a roer la carcoma 

de nuestras penas.

No solo de pan vive el hombre,

también necesita poemas.

El día que me vaya recordad estas palabras:

"hoy somos fuego, mañana solo cenizas,

hoy somos la llama que ilumina la neblina"

Sé que las sombras que imprimo en mi alma,

volverán a oscurecer y encender el papel 

que supo beber el desangrado y eterno silencio del atardecer.

Al final silencio, solo queda silencio,
ascuas candentes, ascuas inertes,
ascuas y silencio.

Acurruco el enmudecido verso
que acaricia exterminios de sonrisas
y de palabras vacías.
Yo quiero callarme como se calla
la paciente luna ennegrecida.

Los dos sabemos qué es la resaca y el ruido,
lo que nos diferencia es el silencio
y que yo puedo soñar sin estar dormido.

Versos del vagabundo

Forjan sus hogares
En yunques de carton,
Escarchan sus miembros
En putrefacto asfalto,
Como rocio de alquitran,
Los coches rugen
Y machacan cuan almirez
Sus sueños y quimeras .
Al despertar,
La puerta cruje estraña,
Y desean que sea
La muerte la que llama,
O la afilada guadaña,
Que refleja la dama llena,
Como incandescente chiribita,
Que refleja la punzante luna
Y atrabiesa la garganta.
Pues es tan solo
El hambre el que llama.
El hambre,
Que grita en la entrañas,
El hambre,
Que decora las cenefas,
El hambre,
Que no mata,
El hambre,
Cobijada en la alcoba,
El hambre,
Carroña de carcoma,
El hambre,
La única que llama.

HOMBRES

Hombres de navaja, queso, pan,

hoces, martillos, hatillos y aperos.

Hombres simples, de cuerpos firmes como el acero,

hombres dorados por un sol que se ensaña

y que se doblan como se doblan las cañas

para adorar a la simiente.

Hombres de café, anís y aguardiente.

Hombres que se perfuman 

con el olor del trigo y la avena,

hombres de tierra mojada,

hombres de arado en vena.

Junto al pienso del cortil

Mis sueños se quedan allí,

junto al pienso del cortil.

Mis quimeras cortijeras

se bambolean con el trigo

que se cimbrea y cruje

con un precioso sonsonete.

Mi bucólico sueño se tiñe de rojo 

con el rusiente lar.

mi utópico hogar es un mar

de tierra caliente y mojada,

una majada ígnea y yerma,

un campo sembrado y otro en barbecho.

Mis sueños se quedan allí

junto al pienso del cortil,

que se quema en la farola 

que hace de fogaril.

Squila.