Mendrugos de pan
en charcos de cianuro y alquitrán,
poesías muertas de poetas
muertos de desván.
Alcanfor que oxida los
trajes de mi niñez,
oscuras telas de araña que
arañan mi quehacer.
Y dibujo con mi pluma de metal
caminos y veredas de cristal,
y un mundo imaginario.
La pluma tira de mi,
y siempre hacia abajo.
Me va a costar trabajo
no insultar a la luna,
que ha escondido las estrellas.
Sal y limón riegan mis heridas,
y el sol me raja las muñecas,
mis venas lloran lágrimas rojizas
porque soy todo lo que he sido y seré.
Se que no cumplí mi palabra cuando juré
que no necesitaría más canciones y poesías.
La sal y el limón
hierben en mi interior.
Que mala leche la de la luna:
Ha despegado las estrellas.
¡El cielo se ha quedado desnudo!
Ata la cuerda a un árbol y haz un nudo
que resista mi cuerpo al caer.
Que no merece la pena vivir
si las estrellas han de morir
Y dibujo con mi pluma de metal
caminos y veredas de cristal,
y un mundo imaginario.
La pluma tira de mi,
y siempre hacia abajo.
Me va a costar trabajo
no insultar a la luna,
que ha escondido las estrellas.
Sueño con un día en que
se destiña el color de las banderas,
y vuelva el verde a la hierba,
el rojo a la sangre,
el amarillo al sol y a la
espiga de trigo cuando se dora,
el naranja a los naranjos en flor,
el negro a las autopistas,
al luto y al dolor,
el gris a las piedras que levantan
barricadas contra la opresión,
el azul al cielo y al mar infinitos,
el morado a las moras moradas
y rojas como el sol, cundo
muere y dice adiós,
el marrón al barro de tierra y sudor
y el blanco al papel que con
mis poemas bastardos mancho.
Y dibujo con mi pluma de metal
caminos y veredas de cristal,
y un mundo imaginario.
La pluma tira de mi,
y siempre hacia abajo.
Me va a costar trabajo
no insultar a la luna,
que ha escondido las estrellas.
Quisiera que este poema
con sus comas, puntos y palabras
abonara a la sementera,
y vosotros que sois la simiente
en vuestro corazón lo acogierais.
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